Фотокарточка в портмане, это крепко, но ниже.
Что такое любовь - кладбище бабочек в животе.
С далека от смерти нам кажется годы днями.
Солнце в космосе лишь лампочки в темноте.
Чай на столе, сигарета в руках, старые песни в голове.
Но воспоминания тают будто снег на губах.
Помнишь, первую квартиру вдвоем, ложились на пол.
И нам вместо мебели служили картоны.
Коробки шмоток, крики с балкона.
Гамбургская гавань, рыбный рынок.
Тогда у нас еще была куча других пластинок.
И ты простила, но забыть не смогла.
В память забила все обиды, как чернила игла.
Счастье под носом было, я искал все это.
Ты быть женой и матерью хотела, не скитаться.
А наши чувства разговаривали на испанском.
Я там могу найти себе.
Отраду жизни, упоение.
И там наперекор судьбе.
Искать я буду вдохновенья.(х2)
А я все ближе к родным местам.
Капля радости в пустых глазах.
И Берлин мне родным не стал.
Нет пути назад.
Лишь обрыв и ничего кроме воды и скал.
Солнце врет ветром ты боишься простыть.
Куда ты спешишь, мимо таких же как ты.
Тебя учить пытали совесть и опыт.
Но ты, уже не сын и сам годишься в отцы.
Нас мучает любовь, мы в подсознании и привыкаем.
Сердце разум затыкает.
В наших чувствах тысячи слов.
Но мы не знаем языка их.
Старость прячется, как вор за углом.
И меня вяжет этот мертвый город, мертвым музлом.
Но мне повезло родиться богатым.
И это кино, наверняка Бог матерится за кадрами.
Ведь это я тебя оставил одну.
Ведь это я бежал из нашего мира.
А ты взяла и обняла меня вдруг.
Ты как на зло меня взяла и простила.
Я там могу найти себе.
Отраду жизни, упоение.
И там наперекор судьбе.
Искать я буду вдохновенья.(х2)
