(Чужой, чужой, чужой, чужой, чужой, чужой)
(Чужой, чужой, чужой, чужой)
(А-а-а-а а-ха-а-а)
Вот говорит ублюдок, кого ты ненавидишь люто
Кому ты в душу хочешь плюнуть, чье кровавые слюни
Ты хочешь намотать давно уже на свой кулак
И кто на свойский лад слагает странные баллады
Вот тот, кого ты не приемлешь
Тот, чьему откровению ты не внемлешь
Тот, кого втоптать хотел бы в землю
Вот тот, кого ты отправляешь в мыслях в преисподнюю
Только за то, что он другой, за то, что иноходец
Вот тот, от имени чьего тебя воротит
За то, что он иначе вписывает в повороты
За его речь и обороты, что правил против
И за то, что он видит оперу во всём, как Паваротти
За его тягу к струнным и фортепиано также
За то, что он из моды вышел, как немодный гаджет
За то, что он текстами до бесстыдства обнажен
За то, что он тебе чужой
(Чужой, чужой, чужой, чужой, чужой, чужой)
(М-м м-м-м)
За то что он тебе
(М-м-м) Чужой (М-м-м)
(М-м-м-м-м)
Вот говорит ублюдок
Что о своих утраченных иллюзиях не раз уже сказал на людях
Кто пишет всё это не потому, что он писатель
А потому, что он не может не писать
Кто ищет правду, как влагу мучимый жаждой
И кто надеется услышан быть однажды
Не ради места в хит-параде, а ради
Тех, кто ловит с ним одно и то же серое радио
Пусть для кого-то просто фоном, пускай на грани фола
Вот задача не из лёгких – дописать симфонию
Пока струну души ещё терзает канифоль
Жечь, как UFO, и быть распятием у микрофона
Задача достучаться пульсом, тактом, ритмом
И словом чистым, как молитва, по-живому бритвой
Сказать как есть, душевно, в душу от души
И стать своим среди чужих
(М-м-м-м м-м-м м-м-м м-м-м)
(Чужой, чужой, чужой, чужой, чужой, чужой)
Чужой
(Чужой, чужой, чужой, чужой, чужой, чужой)
